Monday, 16 September 2013

Anzac Cove


I sit and face a shingle beach
with many shades of stone,
washed clean and smooth
by years of waves,
hard ground on which to fall.

Behind my back, the jagged cliffs
where Ataturk once set his men
to lie in wait at dawn.
He ordered them  
to die for Turkey’s sake.
His generals said 
they can't land there,
  go find a better place.  

No ammo, just their bayonets
between themselves and us, 
were told sit tight and pray, 
but help arrived just as 
our lads felt sand.
Soldiers who were crowding
like pebbles on the beach,
had nowhere they could run,
fell onto stones 
which only had one hue,
spent shells can still be found.

As days turned into months
with want and dirt and blood,
Anzacs from the country towns
where life was tough, 
fought Turks from local farms,
men similar to them.
Respect had grown as well, 
they traded what they could,
tobacco, food and drink.
Showed photos of their girls
between the guns and death.
We honour them today,
remember what they learnt;
don't trust in leaders 
who are far away.

Friday, 13 September 2013

Down The Lane


Bluestone lanes
fall silent now,
once horse and cart
would do their rounds,
before the days of 
flushing loos,
and kids grabbed fruit
as they walked home 
from school.
to secret games,
of fights and pilfered fags,
bends sheltered us
from sight.

I walk down
its empty length,
scrubbed clean by wind,
my father's words
sound in my head,
how Spring-heeled Jack 
had bounced along,
a cut throat razor
in his hand,
chasing children,
out alone in lanes.
Sixty years 
just melt away,
I steel myself,
heart pounding 
as I reach the bend.
Seasonal Harvest

Last year it overwhelmed,
brought neighbours out
to mark a perfect sight.
My favourite magnolia,
the towering cone 
of hand sized cups, 
shimmering pink and white
against a clear Spring blue
to mark the winter's end.

Today it opens less than ten
blooms to sink our noses in,
all held upon the lowest limbs.
No buds or remnants overhead,
no debris to suggest the wind 
had torn its flowers apart.
On the ground scats are found,
the culprit is identified,
each night with dogs and I asleep
she leapt from limb to branch,
waited till the buds were plump,
the press of lemon scented juice,
perhaps a baby on her back
is shown what plants are best to eat.

I do not grieve for blooms unseen,
magenta opening tongues of light
cannot be lost, when held within 
to visit anytime I choose.
Enough that I have lain
a table for the feast,
what else is there to reap?
Smile to see the orchard is in flower
with apples on the way
and cherries in between. 

Saturday, 17 August 2013

Who Are You

A Beggar On The Street

Under the polished brass
of stone and glazed façade
I see him on the ground.
Shoulder length dark hair
half covering a face
distorted and down cast,
the palsied movement of his hands
beside a ragged sign
that says he likes to draw.

He's thirty at the most,
dirty and unkempt,
hunched against the wall.
We step around his outstretched legs
or hurry past,
pretend he isn't there.
His skin and clothes
blend to a nameless grey.

Is it his age and hair
that make me think
of the Latino Christ
accepting of his fate,
some passion play we're in.
I kneel, place coins into the tin,
his eyes reveal
a pain I can't express.
Would paper, pens
and all an artist craves
amend what can't be said.

Thursday, 27 June 2013



My legs no longer move,
my head, so full of leaden thoughts
is begging to give in,
I have no voice to call,
my sight is bound in salt. 

If I could walk like Jesus,
across the water's face,
redress the wrongs I leave,
feel the warmth of family
embrace me at the end.

How I had raged against the rule
of cruelty and greed,
had schemed and scrimped,
relied on strangers with hard eyes
and trusted in their oaths.

Our home of sand and mountain ridge
are now a path I can't re-join.
My children and my wife
still shape their prayers
upon a futile hope.

Will spend their days repaying debts,
to know my promises dissolve
as coin in acid goes.
The burden I bequeath consumes my faith,
it leaves a hole far greater than the self.

I no longer have God's will,
no plea can lift me from the waves,
our epitaph is wasted dreams,
I join my brothers drifting free,
gift my body to the fish.


Sunday, 16 June 2013



Anonymous in the Morning

I love the choreography,
our café opening
with its dance of tasks.
The waiter writing orders, 
singed-finger pirouettes,
above his morning toast.
The chef strides through,
baguettes and bag of knives, in hand.
Barista pumping beans,
behind his cloud of steam,
sets rhythm with a glance.
We cluster by the door
sidestep towards our seats,
a chorus line for take aways,
and so the day begins.

Monday, 3 June 2013

Monet in Melbourne


Plane tree streets,
their mottled trunks
expose bare scaffolding
in early June,
wind shears through.
Sparse leaves still cling,
they lift and pull,
escape the flexing stems.
Remnants of a life now past,
a final gesture is their scud to earth,
shades of sullen brown congeal
into a dampener of sound
beneath our racing feet.

Clouds collect and dull the light,
pearl grey,
dissolve a bay’s horizon 
into the winter sky.
One flash of sun
breaks free,
transforms the water’s steel 
to sparkling olive green 

The leaves I tread upon
to russets, gold and mauve. 
As rain returns
it blends them all 
into flat shadow tones,
but I retain a memory of 
the shimmering carpet 
that was a moment shown.